Ideal

Aquela, que eu adoro, não é feita

De lírios nem de rosas purpurinas,

Não tem as formas lânguidas, divinas,

Da antiga Vênus de cintura estreita...

Não é a Circe, cuja mão suspeita

Compõe filtros mortais entre ruínas,

Nem a Amazona, que se agarra às crinas

Dum corcel e combate satisfeita...

A mim mesmo pergunto, e não atino

Com o nome que dê a essa visão,

Que ora amostra que ora esconde o meu destino...

É como uma miragem, que entrevejo,

Ideal, que nasceu na solidão,

Nuvem, sonho impalpável do Desejo...     

                                                                      Antero Quental .